Pandorga, ¡mi pueblo cantará...!

Este año me perderé una de las mejores fiestas de mi ciudad. Mañana se celebra la zurra, concurso de limoná donde la gente se acaba tirando litros de vino, como si de la tomatina se tratara. Empieza sobre las 4 de la tarde, hora a la que yo empiezo la clase en la academia. Intentaré concentrarme, pensando en las muchas pandorgas que nos quedan. Llevaré eso sí, vaqueros y camiseta blanca, lo del pañuelo de hierbas ya me parece muy cantoso, y masoquista por mi parte...

El viernes es la Pandorga, os echaré de menos... En 12 años es la primera vez que faltaré, y eso sólo si no me broto y cojo un tren a última hora, porque no creo que me cunda mucho el estudio pensando en que debería estar por ahí de fiesta... BUUUUU

En fin, alguien tiene que levantar este país... Pasadlo muy bien todos los culipardos y los que en estas fechas os acercais a celebrarlo por mis tierras manchegas.

Mi pueblo cantará: ¡¡PANDORGA!!

El último día del mes de julio
se ensalza la tradición,
se unen los pueblos del coto manchego
para cantar a su son.

Entre el Prado viejo y la Catedral
se eleva un largo tablón
donde por la noche las Agrupaciones
bailan a su alrededor.

Y el Prado se llena
la gente que espera
la moza y el moscón.

Y enaguas se ven
al dar la sartén,
el mozo del blusón.

Todas las familias, desde los abuelos,
salen después de cenar,
"pa" ver al Eusebio, hijo del brigada,
que va a bailar con la Paz.

Y el niño del árbol
ya canta soñando
al espectador.

Se ve la Patrona
que al Prado se asoma
por su mirador.

¡¡ Pandorga !! Mi pueblo cantará
¡¡ Pandorga !! Mi pueblo cantará
¡¡ Pandorga !! Mi pueblo cantará
¡¡ Pandorga !! Mi pueblo cantará

Termina la fiesta
la Virgen se acuesta
los niños quieren más.

Y el poeta viejo no encuentra sus versos
para culminar.

Y el padre de ella la espera en la puerta
para regañar.

La noche y el tiempo se marchan contentos
mañana cantarán:

¡¡ Pandorga !! Mi pueblo cantará
¡¡ Pandorga !! Mi pueblo cantará
¡¡ Pandorga !! Mi pueblo cantará........